mamu zaharrak

birds

2011-11-04T23:18:00.001+01:00

kukutza

2011-10-05T23:53:00.001+02:00

pechuguitas ricas

2010-09-22T14:12:00.009+02:00

No nos lo muestran como un show, no hay que pagar entrada, y no es fiesta nacional, pero esto es lo que ocurre previamente para que podamos encontrar en el mercado pechugas a 7'99 euros/kilo. Si un ganadero optase por criar pollos sanamente, perdería dinero.

siestábado

2010-09-03T17:00:00.000+02:00

Poder echarte la siesta un sábado, después de haber estado bebiendo de mañanita, con solecito, que no es lo mismo que de nochecita, después de no-comer pero de rematar la faena con un cafelito, con la tarde silenciosa, sin ruidos, sin coches, con la brisilla que entra por la ventana, que marca aún más lo callada que esta la calle, sólo algún pájaro, y a ratos, lejos, alguna voz humana, o una puerta...
aunque no te duermas
(que si que te vas a dormir)
no se paga con dinero

Flavorful

2010-08-18T13:54:00.003+02:00

hipocresía y olé

2010-08-11T22:27:00.004+02:00

A mí, que las corridas de toros, el lanzamiento de cabra o las peleas de gallos se conviertan en deporte olímpico o fiesta nacional, me la suda, la verdad.

Allá cada cual con sus hobys.

Me aburre soberanamente la discusión.

Me tienen frita los defensores de los derechos de los animales que se pueden comer tranquilamente una tortilla de papas de huevos industriales, o un solomillo (vuelta y vuelta, por favor) de vete tú a saber qué ternero.

Nos duele verlo, pero a ciegas, sin querernos enterar, nos tragamos sin rechistar toda la mierda disuelta por el ancho mundo.

Mierda de alimentos creados en mataderos inmundos, donde vacas, patos, cerdos o pollos sufren mil veces más y durante toda su existencia para llegar a nuestros platos y llenar nuestras hipócritas tripas.

Prefiero la vida de un toro bravo que disfrutó de inmensos campos en libertad, se alimentó con el mejor pienso, y folló hasta la saciedad, y luego murió de una estocada, que la muerte a traición de una vaca electrocutada.

Además, al torito, lo despiden con txaranga

txalaparta

2010-07-11T22:32:00.009+02:00

tocar la txalaparta remueve los sentidos más primitivos de las neuronas.

porque nos viene de anteriores maneras de vivir más ligadas a la naturaleza.

cuando se golpea, se golpean los higadillos, las rodillas y el corazón, porque es como tocar al ritmo del cuerpo, al ritmo de los latidos de la respiración.

yo tengo mis propias teorías, y me imagino que cada cual las suyas, pero el esquema se basa en golpear rítmicamente madera con madera, a dúo.

tablones que se colocan sobre algo mullido, a la altura de de las tripas, o más abajo y se golpean con dos palos sujetados por las manos verticalmente.

dos brazos, dos golpes, arriba y abajo.

ttakun ttakun ttakun.

madera (viva) con distintos sonidos, grosores y timbres.

golpes secos, fuertes o suaves.

más que un instrumento musical es un instrumento de voz sin afinar.

onomatopéyico.

hay un ttakun (II) y un herrena (I), un pulso entre dos, cada uno con su lugar temporal donde dar los golpes, al compás.

metiéndo sonidos entre los silencios, metiendo silencios entre los sonidos.

el espacio que se deja entre ttakun y ttakun es el espacio del herrena, que puede ser uno, dos, tres o ningún golpe. de ahí palante, lo que se quiera, o pueda.

así que sólo con esto, la intensidad y la velocidad con que se pega, puede haber mil combinaciones y un juego sonoro entretenido y emocionante.

En salvaje compañía

2010-06-18T14:59:00.012+02:00

"Un guardia civil se puso a mi lado y cerca de la oreja, con todas sus fuerzas me gritó: 'ya hablaremos!!'. Con cada grito, mi oído emitía un pitido (...) Me ordenó que me desnudara. No hice nada. Empezaron a desnudarme entre tres o cuatro mientras yo me resistía, pero me quitaron la ropa a la fuerza mientras me decían que les ponía cachondos que me negase. Primero el jersey, luego me quitaron la camiseta, los pantalones, las playeras y los calcetines. Me dejaron el tanga puesto. Mientras unos me quitaban la camiseta, otros me forraban con trozos de gomaespuma y cinta adhesiva. Me acolcharon totalmente los brazos. Uno de ellos se me puso detrás, pegando su cintura a mi culo. Me tocaba el cuello, la cara, el pelo, las tetas, todo el cuerpo.. y me arrojaban agua helada de arriba abajo. No grité, no lloré... Colocaron gomaespuma bajo mis brazos de forma que protegía todo mi cuerpo. Me dijeron que me mantuviera con los brazos en cruz. Uno pidió que trajeran las bolsas. Me pusieron una bolsa de plástico en la cabeza y me la apretaron contra el cuello con las manos. Al respirar, la bolsa se me metía por la boca, me ahogaba. Al cabo de no se cuánto tiempo, logré romper el plástico con los dientes, pero me colocaban otra. No se cuántas veces me pusieron la bolsa, cuatro o cinco creo. Me sentía muy agobiada y creí que me ahogaba. En un momento, intenté dejar de respirar, para desmayarme y que me dejaran en paz, pero no duraba mucho, instinto de supervivencia, y volvía a respirar y a ahogarme dentro de la bolsa(...) Al final, me desmayé y me caí, o me tiraron, no lo se seguro. Lo único que quería en aquel momento era lesionarme, deseaba pegarme cabezazos contra la pared, quería que todo acabase. Pero no podía ni moverme. Me echaban agua en la cara, y se me metía por los agujeros de la naríz. No podía respirar (...)"

Habrá quien piense que estas cosas no ocurren, que son historias inventadas. Sé (sabemos) que muchos no se las creen porque piensan que sólo ocurrían antes, cuando la guerra, o muy lejos de aquí, donde las guerras...

Nuestra conciencia "pulcra y protectora" a veces nos impide procesar semejantes barbaridades para poder soportar nuestra condición de seres humanos.

Os he traducido el relato que hace Naia Zuarriarain sobre su detención. Para que lo sepáis, aunque sea, los cuatro que pasáis por aquí.

mursego

2010-05-29T00:58:00.002+02:00

2010-05-13T21:36:00.003+02:00

Acaba de parir una vaca en el prado de detrás de casa.

Llevo una hora mirando cómo se come su propia

placenta, mientras el ternero le busca las tetas para llevarse algo al estómago.

Le ha costado, pero al final ahí esta, mamando sonoramente: srup, srup, srup!

Se me había olvidado que había salido a recoger la

ropa tendida.

Diálogo de besugos sobre juegos de azar.

2010-04-27T13:44:00.001+02:00

Mientras comen una ensalada sentados mirando a la barra, ella habla sin dejar de tragar. El tipo ojea un periódico.

No estoy atenta a la conversación, miro una revista de famosos, pero se me mete en el oído como un moscardón la voz cazallera de la tía, que no respira. No les he mirado, no se qué pinta tienen, aunque el son de sus maneras me hace imaginar una mujer gastada, joven, pero demacrada.

Pienso: "Tiene voz de yonki", pero no me apetece mirar y sigo observando alucinada el vestido tableado de la princesa de Suecia.

De reojo veo que él continúa leyendo.

Derepente la chica se pone de mal humor y empieza a montarle la gran bronca, que le esta hablando, dice, que las personas normales conversan mientras comen, no leen el periódico. Que le haga caso, que es un mierda y un maleducado. Empiezan a discutir, aunque sólo ella levanta la voz.

Entonces miro, entre otras cosas, porque la forma que tiene ella de gritar es para llamar mi atención, no hay más clientes en el bar, y lo consigue.

Se dan asco mutuamente, no se soportan, y tienen pinta de llevar así mucho tiempo, muchos años. Me pregunto qué coño puede hacer que dos personas lleguen a una situación tán incómoda y absurda.

Y me contesto que no lo se, que no lo entiendo.

Se lo pregunto al chico cuando ella se va al baño y dice que tampoco lo sabe, que qué va a hacer. Es lo que le ha tocado en la tómbola.

La ex-yonki sale del baño, paga, revuelve en su bolso, y se van.

La huerta

2010-04-24T23:15:00.004+02:00

Disponemos al fín del ansiado trozo de tierra para poder cultivar cositas.

Qué dura es la vida del campo, maría.

Cuatro lechugas y cuatro cebollas que hemos plantado y me duelen los riñones. Claro que será cosa de acostumbrar el cuerpo a posturas nuevas. A trabajar con las manos o inclinarte muchas veces a recoger piedras, dinámica corporal. Y mental. Que hay que pensar bastante también.

Medio de bromas y para tenerle entretenido, le he dicho al enano de mi hermana (5) que por cada pedrusco que me trajera le daba 5 céntimos. (Si.. ya se, en cuanto lo he soltado ya me estaba arrepintiéndo, pero es lo que hay.)

Pues el niño se ha sacado 3 euros.

Se ha metido el sol y hemos regado las lechuguitas. Luego nos hemos quedado mirando durante un buen rato. Es acojonante. Casi les ves desperezarse a las cebollas a medida que anochece y refresca.

Con ese tipo de ratos, ya, me doy por satisfecha. Y si luego encima, tengo el placer de disfrutar del resultado, va a ser que fue buena idea.

olematon oikeuteen

2010-04-12T19:24:00.013+02:00

Martxelo Otamendi:

«Si nos absuelven,

depués vamos pidir

xusticia

pol

dañu causáu»

lesnoticies.com

Nada nuevo bajo el sol. Nada que no supieramos. Sólo que el circo se ha quedado sin payasos.

Es imposible recomponer lo destruido, pero hay una raza que controla muy bien el ejercicio de levantarse, sacudirse el polvo de la camiseta, y empezar de nuevo. Qué digo empezar, seguir con lo que estaba.

¿Alguien por debajo del Ebro se acuerda de la detención de estos cinco periodistas allá por el 2003? ¿De las burradas que se han dicho durante este tiempo sin que nadie pusiera el grito en el cielo?

¿A alguien por debajo del Ebro le importa una mierda lo que la administración española y sus jueces-marioneta hacen y deshacen para machacar a esta parte del mundo?

Muy poca gente ha tenido los ovarios de discrepar en alta voz. Y quien se ha atrevido, lo han machacado con saña y sin piedad.

País de besugos.

p.d. el título está en finlandés

Poeta sin etiqueta

2010-04-08T13:50:00.006+02:00

Allá por los ochentaytantos, solíamos estar siempre en un garito con vistas al mar, era nuestra casa, frente a la bahía (eterno marco incomparable). En una calle con escaleras de piedra. Escaleras que bajan a las calles, escaleras que suben al monte, callejones meaos, camellos en las esquinas.
Cientos y cientos de cervezas nos habrá puesto Karmelo.
Cientos y cientos de veces se habrá cagado en nosotros el poeta Karmelo.

Me lo dijo

un colega

la otra tarde:

«Mira, tío,

como sigas así,

escribiendo

en servilletas de papel

por los bares,

acabarán cargándote

el sambenito

de poeta,

ya verás.

Y luego,

a ver qué hostias

haces».

-Karmelo C. Iribarren-

El viaje

2010-03-17T14:40:00.002+01:00

Un viernes cualquiera sale de Gazteiz un autobús repleto. Las mujeres, mayoría experimentadas, organizan todo. Son madres, hermanas, compañeras, hijas de presos, todas igual de afanosas, sonrientes y camaradas. Por delante, 2.500 kilómetros. Soporífica película infantil, sólo para los muetes, eslabón más débil del viaje. Una chica cobra el billete: 100 euros, más las comidas, gastos, ayuda al preso... Un jornal para el viajero esporádico, una extorsión cruel para las familias habituales. Mascullando maldiciones, intento dormir.

-Parada en Sevilla, de donde algunos parten hacia Huelva y Algeciras. Continuamos hasta llegar a un bar, enclave entre las tres cárceles de Puerto, que llaman El Cepo. Desmadejado y adolorido, uno no está para bromas. Dicen que el dueño del Cepo se porta bien, pero que para contrarrestar las críticas sobre el negocio que hace a costa de los etarras, ha exacerbado su españolidad, con bandera rojigualda en un asta, en el pecho de los camareros, en los sobres de azúcar... Una foto de Iturgaiz (¿qué pintará aquí?) preside el bar. La gente se recompone del desmadeje del viaje y las mujeres, una vez totañadas, lucen bien hermosas para sus bienamados.

-Puerto de Santa María: lugar con mayor número de cárceles per cápita de Europa. Cerca, la base militar de Rota completa el paisaje de alambradas y esa degradación estética indica cierta degradación moral del pueblo que la soporta. Por eso es tierra abundosa de señoritos, policías, cofradías y macarenas, a las que no paran de pedir perdón por sus pecados. El único mérito de Puerto para ser un presidio es su distancia de Euskal Herria, esto es, agrandar el daño a los familiares. Si pudieran, los enviarían, como en el siglo XIX, a presidios de La Habana o Cartagena de Indias. La maldad parece algo genético en la clase política española que, facha o progre, sigue enferma de Inquisición, de tics imperiales, de subdesarrollo democrático.

-Se comunica por teléfono, a través de cristales blindados, pero te obligan a desprenderte hasta del chicle. Alguien demanda que le dejen pasar las gafas, "para verlo de cerca". Otro pide pasar papel y lápiz para apuntar los recados. No. Sólo la memoria. Las carceleras son mujeres, como la directora general de Prisiones: qué triste que la emancipación haya deparado también en esto. Nos conducen por patios internos hacia los locutorios. La Mercedes Gallizo y su equipo progre gustan de pintar y adornar esos aledaños del terror con cuadros, murales y patéticos maceteros. En la prisión de Arbolote, esos patios de cemento, rejas y espinos tienen nombre: plaza de Antonio Lara, plaza de la Constitución Española... Pienso en lo poco que tienen que amar a Antonio Lara y a España. Y deduzco que no hay en el mundo nadie más preso que un carcelero.

-A la entrada de las cárceles suelen colocar el artículo 25.2 de la Constitución española: "Las penas privativas de libertad y las medidas de seguridad estarán orientadas hacia la reeducación y reinserción social (...) En todo caso, tendrá derecho a un trabajo remunerado y a los beneficios correspondientes de la Seguridad Social, así como el acceso a la cultura y al desarrollo integral de su personalidad". Quizá por eso les tienen aislados, solos la mayor parte del día, les alargan las condenas, les dejan un máximo de dos libros, les traban los estudios y procuran que los hermanos o los matrimonios presos estén a miles de kilómetros de distancia uno del otro. Es la doble, la cínica moral española.

-Como siempre, nos acompañan otros grupos tribales: gitanos, parias, emigrantes... A ellos les tratan todavía con menor respeto. Me gustaría creer que el día que ya no haya apellidos vascos en las cárceles, y que ya no coincidamos con esta gente junto a los muros, sigamos luchando por ellos, víctimas de la pobreza y la marginación. Porque las cárceles no sirven ni para los tarados que las inventan.

-2.500 kilómetros para hablar 40 minutos. Nueva norma: te encierran en el locutorio como un preso más para que no puedas saludar al resto. Por fin, en la cabina de enfrente, Germán Rubenach. Sonrisa intacta y rostro cruzado del tiro que le atravesó la cabeza hace ya dos décadas en la foz de Lumbier. Recordamos las palabras del ministro del Interior, Corcuera, acusándole de intentar suicidarse después de haber matado a sus dos compañeros, Susana y Jon. Si en el juicio quedó probado que Germán no lo hizo, ¿quién fue entonces, si allí sólo estaba la Guardia Civil? Sin duda, los mismos que le acusaron, pero eso nunca se juzgó. Los culpables están en la calle mientras Germán lleva 20 años cumplidos y ahora diez más de propina, con la cruel Doctrina Parot. Como el de Rubenach, ¿cuántos despropósitos esconden las cárceles? Para España, el agravio comparativo es la ley.

-Entre los presos ha corrido la noticia: hoy David Gramont va a conocer a su hijo Ilai, concebido entre rejas. Todos han puesto un escote para hacer un regalo al afortunado padre. La vida y la esperanza se abren paso incluso a través de barrotes.

-Entre los familiares hay inquietud: a partir de hoy sólo les permiten ir a los locutorios de dos en dos, lo que hace que, amén de retrasar el regreso, no haya tiempo y pongan otros días de visita, impidiendo los viajes colectivos. Hay otros incómodos: en una cárcel no se han dejado cachear y no han tenido bis a bis, sólo locutorio; en otra han preferido los cacheos a cambio de poder abrazar a los suyos. Para unos la visita ha dejado sabor dulce, para otros amargo. ¿Qué hacer? Me veo a la Gallizo, la maoísta, en su despacho, urdiendo mezquindades, inventando más barreras, impidiendo abrazos... Y me pregunto qué pócima bebió en la Transición tanto gallito rojo para devenir en cuervos carroñeros.

-En la espera discutimos: todas estas medidas de mentes enfermizas, destinadas a putear cada día un poco más a presos y familiares, ¿se han acentuado estos meses como respuesta rubalcabiana al proceso democrático? Hay quienes opinan que no, que la maquinaria carcelaria española es así, progresivamente perversa, tercamente cruel, atrapada como está de sus inercias atávicas. Quizá sea las dos cosas.

-Otra vez de noche desandamos kilómetros. La rabia que genera tanta prepotencia se queda chiquita ante el amor que se desprende del autobús. Miro a los muetes futuro, a sus madres coraje, a los viejos orgullosos... Otra semana más. Un capítulo épico de la historia vasca se está redactando en esos autobuses, en esas celdas aisladas, en esos tribunales de opereta burda, en esas comisarías encapuchadas. Y de todo ello se está levantando acta. El que sufre tiene memoria, dijo Cicerón. Y algún día, más pronto que tarde, muchos tendrán que dar cuenta de lo que hicieron, y muchos más de lo que callaron.

(Jose Mari Esparza, "Diario de Noticias" 12 de marzo 2010)

Ochodemarzo

2010-03-08T20:00:00.001+01:00

Tradicionalmente, la menstruación es algo que nos jode, que duele, que molesta. Encima, huele y ensucia. Nada bueno.
Quizás ahora se cuenten las cosas de otra manera, pero en mi caso, por ejemplo, tuvieron que pasar muchos años para enterarme realmente de que tenía un sentido. La primera vez que me encontré aquello, me dieron ganas de hacerme chico, y mi madre se limitó a sonreir y pasarme una compresa.
Hasta entonces, en la infancia, las energías van en línea recta, fluyen hacia arriba, para crecer y transformarnos.
En el momento en que una mujer empieza a ser fértil, sus energías se convierten en cíclicas. Hay un ritmo que se repite cada mes, y es acojonante ser consciente de ello.
Es algo gradual, que pasa de un estado a otro sin enterarnos. Muchas veces no tenemos ni tiempo de enterarnos. Funcionamos tán rápido y tán desconectadas de nuestra propia naturaleza que para cuando nos damos cuenta de lo que nos esta pidiendo el cuerpo ya estamos pasando a la siguiente fase.
Y así, no hay manera.
Somos capaces de generar vida una vez al mes, o de no hacerlo, y nuestras energías funcionan en base a ello. No siempre funciona igual, pero siempre es en espiral. No tiene un significado concreto, es intuitivo y casi espiritual, pero se le puede sacar partido si ponemos un poco de atención.

Nos han contado tántos cuentos de hechiceras, brujas, madrastras y doncellas, que no nos hemos enterado de nada, o no nos quisimos enterar, pero todo giraba en torno a la naturaleza femenina y sus poderes creativos. Ahora sabemos que los cuentos no acaban con príncipes azules.
De hecho, los cuentos ni siquiera empiezan, asi que núnca terminan.

Mejor nos iría a todas (y a todos) sabiendo que pertenecemos a dos mundos, aunque podamos caminar entre ambos.

2010-02-24T09:18:00.003+01:00

Tras muchos días de espesura y humedad, hoy amanece más temprano. Ya no está oscuro al levantarnos, y es otra cosita..
Un cielo azul como hace tiempo que no veía. Limpio y sanote, que dan ganas de respirar.
Ayer me fijé, y van saliendo florecillas de San José por las esquinas.
Aún caeran chuzos de punta, no nos vamos a librar tán facilmente, pero empezamos a remontar.

tradiciones de ayer y de hoy

2010-01-01T23:08:00.004+01:00

no os engañéis.
en las carreras de burros, los animales van de farlopa.
me enteré ayer. hay todo un mundo detrás del dopping humano, todo un mundo.

nada nuevo bajo el sol, lo se, pero un día te koxkas de que en realidad todo el mundo se droga. los burros también.
y los carneros, los de las peleas en las plazas de los pueblos. ésos que se dan de hostias cuerno contra cuerno hasta terminar sangrando brutalmente. el sonido debe de ser estremecedor.

dicen que los entrenan en esas cintas mecánicas que hay en los gimnasios, para andar o para correr, que yo siempre he pensado, que vaya forma más absurda de andar o de correr, les colocan delante un espejo, para que su propia imagen sirva de contrincante y ahí les tienen, machacándose, como en el gimnasio.
y me imagino que también les meterán algo.

en fín, lo que te digo, todo un mundo.
y vete a saber la de mundos como éstos que puede haber por ahí. en cada esquina del globo.

Inspiración

2009-12-04T20:56:00.005+01:00

A una persona le diagnostican VIH +
Núnca en la vida ha estado enferma, ni ha tenido síntomas de estarlo. Es una persona sana.
Esa persona lleva 18 años tomándo la única supuesta medicación preventiva que controla la "enfermedad" o el avance del virus.
Según le cuentan, con ello consigue que la carga viral sea indetectable. Que sus defensas sean altas y que prácticamente sea muy difícil el contagio a otras personas.
Pero la persona en cuestión se esta cansando de meterle tánta mierda al cuerpo, y se plantea dejar de medicarse. Descansar de tánta química.
¿Qué puede pasar?

Puede que no ocurra nada. Incluso puede que mejore su estado físico. Que su organismo vaya olvidando tánto tiempo de maltrato, y que recupere sus buenas digestiones de antaño. Es posible que su cabecita se relaje y en consecuencia, deje de recordar cada día, que encima, tiene suerte de haber nacido a este lado del ecuador.

O puede que ese bicho malo vaya despertando de su letárgo y se vuelva destructivo y cabrón, y empiece en pocos meses o en pocos años a cobrarse la gran venganza.

Lo echamos a cara o cruz?

Peaje del Terror

2009-11-14T21:03:00.008+01:00

Cuatro de la tarde, viento sur, nubes y claros. Autopista A-8 sentido Francia, poco tráfico. Peaje de Irun (1,55€).
Tras pagar civilizadamente y sin meter segunda, nos paran en un control. (Sigo preguntándome lo que se le puede pasar por la cabeza al tipo que decide a quién parar y a quién no, y qué tipo de cara debo de llevar por la vida para que siempre se decanten por la misma opción, pararme.)
Tensión en el ambiente. Armas apuntándonos, muy cerca. Se levanta el telón y empieza la fiesta. El bueno, el feo y el malo. El malo es muy malo, y esta loco.
Y tiene un arma.
Y una mirada que, detrás, da más miedo que la charrasca que manosea como si fuera el palo de una majorette, mientras hace preguntas y da órdenes de no relajarse. Los boletos de una rifa han sido el cargamento por el cual casi me como un marrón. Hubiera sido absurdo a más no poder, pero si le sigo el rollo, acabo detenida.
En este tipo de situaciones, o te creces (literal) o te cagas directamente.
El bueno, como despedida, ha querido argumentar el peligro de portar folletos ilegales, advirtiéndome que fuera consciente de estar incurriendo en un delito.
Vamos, que se te pone muy mal cuerpo.

Estando de fiesta, de pedo y tal, puedes ponerte cachondo, tán cachondo, que si la tia que te ha puesto ojitos con intención de ligar contigo decide al final no hacerlo, se entiende que acabes estrangulándola. Te comes cinco años de prisión, y listo.
Pero si quemas un cajero, te va a dar tiempo de sacarte tres licenciaturas en el talego, que no te quepa duda.

puskas de katiuskas

2009-11-10T23:54:00.004+01:00

Voy a tener que comprarme unas katiuskas. Me jode un poco, porque se han vuelto a poner de moda, y seguro que se pagan a doblón ahora que las lleva todo el mundo, pero me apetece volver a meterme en los charcos y pisar el suelo empapado sin tener que mojarme los calcetines. Hace ocho días que llueve sin parar. Sin parar. Y el mar anda cabreado. El horizonte ha dejado de ser plano porque las olas de lontananza no le dejan en paz. Y las tormentas nos atormentan. Nos electrizan las cabezas. Y los cuerpos.
Pero coño, no me digas que no es bonito el otoño!

..y asi se lo estamos contando

2009-10-19T22:52:00.003+02:00

No se si por ahí os habréis enterado, porque bastante tiene cada uno con lo que tiene: que si corrupción a mansalva, que si transfuguismo municipal, que la peña esta colgada y un pavo monta un show aerostático con su hijo de conejillo, que si el aborto es moco de la edad del pavo...
Pero aquí estan pasando cosas, y se cuentan de tántas maneras, que ya pasa a ser el colmo del absurdo.

Hace meses que no veo un informativo, y hoy me he puesto a ver el de antena tres. Hablan de las cosas que ocurren, y me hacen creer que no somos del mismo planeta. La cara del Prat, ya, sólo su rictus, me activa el modo "echemosnos unas risas" mientras pongo mucha atención.
Tele cinco tampoco se queda corto. Otro estilo, y otra telenovela sobre la banda terrorista, los otegis, la paz, lo legal, la violencia y su puta madre.
Por no hablar de la eitb, que han rodao cabezas como si de una bolera se tratara, y de la noche a la mañana parece otro universo remodelado.

Siempre el último detenido es el máximo responsable de todo lo anterior, siempre. Si es que son más listos Rubi y sus muchachos.
Todos sabemos que el fínal de tánta mierda en este pueblo va a tener que pasar por una mesa, y muchas sillas, y conversaciones y acuerdos entre quienes pueden hacerlo. Si no está una de las partes, estamos como siempre, o peor. Y si esa parte que no está, encima, la machacan, es evidente que hay quien se deleita en causar sufrimiento por pura conveniencia y acomodo.
Quien piense que la manera de acabar de cuajo con todo esto es la vía ilegal, judicial o policial, esta viviendo en los mundos de yupi. Vamos, ciencia ficción.

Así que Angelines, no me toques los kataplines.

Crónica de Cuatro Buenos Días (o de cómo celebrar una Boda)

2009-10-13T18:58:00.011+02:00

Parece la luna.
Lanzarote tiene algo que atrapa a la gente. Conozco alguno que fué a pasar un invierno y se quedó veinte años. Y a otro. Y a otra..
Había estado antes, pero siempre de relax, de playas y mar. Núnca había entrado en Arrecife, la capi. Esta vez me ha dado asilo político uno de esos amigos que un día se fué de este pueblo politizado a más no poder, asqueado de la niebla, de la lluvia y de los bares, y no volvió.
Vive en un barrio de putas, de camellos y yonkis, de los de cagarse de miedo a las cuatro de la mañana. Y mira que me gusta esa sensación, esos lugares. Conduciendo alcoholizada entre calles desconocidas. Calles estrechas por las que justo pasa el coche, con nombres de poetas, o de países latinos, o de mujer (calle La Inés). Otro mundo de espaldas a los turistas.
Y me ha gustado.

El motivo de la visita era la boda de dos buenos amigos, gays ellos, y entrañables. Una boda de esas en las que los invitados no se conocen y el único nexo entre todos son los novios, todos colegas, y en las que te tiras tres días seguidos de celebración.
Claro, es que esto es Africa. Y lo digo en serio.
Eso es una boda, y todo lo demás son circos cutres, sin payasos ni trapecistas. Lo vamos a recordar el resto de nuestras vidas los 69 sujetos y sujetas que nos hemos juntado allá a celebrar que tenemos suerte de conocernos.
La última fiesta fué en el puto y extraño desierto negro que es aquello, a 2 Kilómetros de pateada lava adentro, en mitad de la nada, a cielo raso junto a una cueva llena de velas y alfombras, con gente guapa, con música perfecta, deliciosos alimentos y abundantes principios activos desinhibidores. Encantador todo el mundo, oye. Incluída yo.

Eso, las noches.
Los días han sido para mi sola, para conducir -¿te gusta conducir?- por esas carreteras y esos paisajes que te decía hace unos días, Gurb, sobre una foto que pusiste. Y tomar el sol, ese que se agradece, y el viento, y bañarme en el mar.

El reportaje fotográfico es un horror. Me dejaron una digital y no se manejarlas, así que lo más salvable que puedo enseñar, en todos los sentidos, es la vereda de la puerta de atrás del crater de un volcán. El camino.

Pegata

2009-09-27T21:30:00.005+02:00

Es una de las cajas porta-servilletas del bar donde solemos estar. Hace mucho tiempo que vengo pensando "un día le sacaré una foto y la pondré en mamuzaharrak".
Me gusta la pegatina.

Bertsolariak

2009-09-26T12:06:00.004+02:00

Para el que no sepa de qué va esto, le contaré que va de duelos dialécticos. De rimas, métricas, e improvisación. De poetas populares, de literatura espontánea que nace antaño como una forma de conversación (comunicación). Tradicionalmente de barra de bar, de txikitos, de poteo, estándo de fiesta o de funeral. Se podría comparar con los payadores argentinos, con los repentistas cubanos, improvisadores brasileiros, o los garrotines catalanes. Unas veces surge en reuniones populares, cenas, fiestas, y otras veces, normalmente en campeonatos o espectáculos, el "gai-jartzaile" propone un tema o una situación hipotética, y acto seguido, como lo explica Lekuona: En un plazo escaso de segundos el bertsolari ha intuído y ordenado ideas para su composición, ha elaborado su borrador mental; pero -y aquí reside una de las particularidades más singulares y raras de este proceso inventivo, formativo y expresivo- él concebirá su estrofa empezando no por su principio sino por su terminación final, por el último verso, subiendo luego del principio al medio. Diríamos en euskera que monta su estrofa "atzekoz aurrera" (de atrás adelante), cumpliendose exactamente el axioma filosófico escolástico de que el fin es lo primero en la intención aún cuando sea lo último en ejecución. Cada cuatro años se celebra el campeonato nacional (Bertsolari Txapelketa Nagusia), y este año, toca. Yo tengo mi favorita. Una amiga. Nunca ha ganado una mujer, así que ya es hora, y tiene muchos boletos. Os dejo una muestra de la última txapelketa.
ACTUALIÇAÇAO

Te debo una canción...

2009-09-04T22:12:00.004+02:00

Z O R I O N A K !

2009-07-20T22:43:00.005+02:00

Me acabo de tragar
por los ojos,
el último sol de un día jodidamente caliente que no deja respirar.
Se ha metido detrás de "Peñas", delante de mi pedazo de ventana, mientras escuchaba tumbada en el sofá los chorros del regar de algún vecino.

More than it is, No more than it is

2009-07-19T22:12:00.004+02:00

In the hour of the girl
You can make this danger witness
Or whatever, without your heart
You can wish you could relate
If it's always gonna be
Sit beside me on a star
If you wake me up tonight

So you try to make it whole
With everybody here
More than a sony
To make the words throw up
Or show me the way
As they pick me up again
They will be there on the couch
They will make you better still
(can you be sure?)

Of anything you make
Maybe you can get a whiff
It's enough to make you gag
It's enough to make you sick
Each and every day
With the concrete and the masonry
When the paint that's on is dry
You can work it from your eye

And you take it from my heart
As you stand alone forever
From the roaming and the surf
And the cloudy cloudy day
Just a boss thing that is pure
Something specially for you
It's like everybody's needing it
And everyone is sure

(and if they say)
Is a woman, write this down
Put the paper, over there
More than it is
No more than it is
LAMBCHOP

Ciudado con la botavara !

2009-07-06T21:37:00.005+02:00

Nos adentramos de nuevo en el apasionante mundo de la navegación a vela.
La primera inmersión (en este mundo) fue hace exáctamente un año, y nos sirvió de calentamiento, leve conocimiento de la terminología, acercamiento al medio.. y nos abrió nuevas puertas hasta entonces desconocidas. Vimos que navegar no es un deporte sólo de ricos.
¿Quién no ha soñado alguna vez con largárse una larga temporada en un velero? Si, es el tipo de sueño que en el segundo exacto de pensarlo, lo descartas como posible.

Hoy ha sido el primer día este año. Casi todo lo que aprendí el año pasado se me había olvidado. Miento. Lo que olvidé fueron las palabras con las que se denominan las partes del barco, los cacharros que se utilizan, es decir, los términos. Mi cerebro lo había olvidado, ya que no necesito escotas, ni amuras, ni velas mayores o génovas. Para mi son cuerdas, y no cabos, que ato, y no amarro con un "as de guia", y no suelo andar orzando, ni arribando por la vida.
Pero lo intuitivo del tema, el rollo que pillas con el viento y con el mar, lo he recordado al minuto siete de izar la vela mayor, y manejar el timón. Apasionante.
Cuando sea mayor, voy a navegar.
No se suele acabar siendo lo que se piensa uno que va a ser, pero es más posible de lo que yo creía.

Tampoco recordaba que, después, te duelen partes del cuerpo que no sabías ni que tenías.

2009-07-02T14:50:00.000+02:00

www.aleida.com

La escopeta regional versus San Marcial.

2009-06-29T23:00:00.007+02:00

Hay una fiesta aquí cerca, en Irun, en la que se celebra una batalla (cómo no).
Al margen de lo que se pueda opinar o no de celebrar batallas, guerras y guerrillas, os voy a contar lo que han conseguido en esta esquina del mundo, justo en la curva del mapa que gira para Galia.
La celebración consiste en desfilar tocándo el txiribito, llevando y disparando esporádicamente una escopeta, o saludándo con el abánico graciosamente según seas hombre o mujer afortunada, soltera y con pedigrí.
Hasta hace doce años así era.
Desfilaban los hombres (casi todos los hombres de una ciudad de unos 60.ooo habitantes).
Y eran elegidas muy exquisitamente las quince o veinte únicas mujeres (una por compañía o batallón) que tendrían el gran privilegio de acompañar a la tropa. El resto, aplaude y jalea desde las aceras efusiva y emocionadamente, vistiendo prendas de sólo tres colores: blanco, rojo y negro.
El caso es que la fiesta se vive de una forma muy pasional, como todas las fiestas tradicionales, y es un honor para ellos (para todos) participar. Quien no es de Irun, no entiende el Alarde (dicen), y quien no lo entiende no puede opinar (dicen también).
Hace unos años, se plantearon oficialmente formar compañías mixtas, de hombres y mujeres. Digo oficialmente porque me consta que siempre ha habido hembras "camufladas" desfilando. Pero comenzaron a surgir las voces de honorables ciudadanos indignados con quienes querían romper tradiciones sagradas e intocables. Olvidaron que era una fiesta, y lo convirtieron en otra guerra 475 años después.
El primer Alarde en el que salió una compañía mixta fue en el 97. Yo vivía en Irun y participé muy de cerca en este "hecho histórico" apoyándo y acompañándo a esa minoría. He visto y oido burradas vomitadas desde las aceras contra las primeras chicas que desfilaron de soldados. La fiesta convertida en batalla campal.
Conozco cuadrillas de buenos amigos, familias y matrimonios divididos por este tema hasta tal punto que a día de hoy no se hablan o evitan el asunto.
Todo, en nombre de "la tradición", para la mayoría.
Todo, en nombre de una fiesta participativa , para el resto.
Desde entonces, se han ido sumando hasta nueve compañías mixtas. A base de años de insultos, ostias, procesos judiciales, y demás sinsentidos, hoy en día se ha llegado a una forma surrealista y conformista de co-celebrar el evento: se hacen dos Alardes, el Mixto y el Tradicional. Cada uno a una hora diferente (para evitar follones) y convenientemente dividido. No se cruzan y no se mezclan.

"Irun, Irun, Irun, la ciudad del buen humor" dice la canción.

Otro día os cuento lo que pasa en el pueblo de al lado, Hondarribi, con el Alarde del 9 de Setiembre, que es mucho peor, porque son vikingos y a estos si que no hay quien les entienda.

AKTUALITY: AQUI, el Alarde Mixto de esta mañana, con Generala y todo. Toma ya!

Insolación molar

2009-06-25T22:51:00.004+02:00

Un día te levantas, y algo que -hasta ayer- ni siquiera eras consciente de que existía, te empieza a joder la vida de una manera salvaje y cruel. Y te anula completamente de la vida como persona animal o cosa durante 72 horas.

Porque a una muela se le ocurre dar señales de vida.

No entiendo cómo en los tiempos que vivimos puede una persona estar soportando semejante dolor físico, con las drogas y fármacos que tiene que haber descubiertos por ahí. Y te dan un mierda-nolotil que para cuando empieza a hacer efecto te has muerto ya cinco veces.

Y contenta. No me imagino sufrir un ataque de dolor de muelas en plena Edad Media. O en el Mesolítico.

Al menos ha sido después de un garbeo por el sur, en buena compañía, de tener la piel al aire, y andar relajada por la vida, comiendo puntillitas y bebiendo cañitas, con el pelo limpio de agua marina, y vecinos enrollaos, que les pides sal y te dan chocolate pa fumar.

Pido disculpas a quien ya sabe, por achicharrarla al sol puñetero andalúz, muy a su pesar. Que para mi era un bálsamo y para ella una tortura.

Gmail conduce por ti

2009-06-05T23:19:00.005+02:00

Qué cabrón el gmail. El otro día, salseando, debí de habilitar cierta opción que no te permite enviar correos si tus facultades mentales no estan intactas a partir de ciertas horas. Pensé que no era mala idea, porque ya me he solido arrepentir, pero supuse que se habilitaría, por lo menos, de media noche en adelante. Pues no. Hace un rato (22:30 h.) me ha pedido gmail que resuelva a una serie de operaciones matemáticas, y no he podido enviar un correo hasta el quinto intento, y con calculadora.

Eso me pasa por salsera.

Tengo una pregunta para usted, Life's.

2009-05-04T22:03:00.004+02:00

De vez en cuando pasa que no pasa nada, y de vez en cuando se acumulan acontecimientos que ocurren todos a la vez.
Y el tiempo existe, aunque digamos lo contrario.
Quiero decir, que pasan las horas, los días y las semanas. Hay que currar, alimentarse, dormir, respirar, mirar. Y si sólo es eso, y alguna cosica más, vamos bien. Pero hay veces que te invade una actitud concreta, como de 'echao palante', y coinciden muchos eventos en un espacio corto de tiempo.
Kagüen.
Y todos disfrutables cien por cien.
Maquinar un regalo de cumpleaños durante más de un mes, entre cinco, que luego son siete, que después acaban siendo diecisiete las personas implicadas directamente, sin contar implicaciones indirectas, agota. Agota porque se nos va la olla, y se nos van ocurriendo barbaridades que intentamos llevar a cabo. Agota, pero divierte el recorrido.
Y mientras tanto, coincide, que hay cosas que hacer. Hay conciertos para los que tienes la entrada desde hace tiempo. Hay visitas desde lejanos territorios, con la carga de emociones que ello conlleva. Y acabas estresao. Pero todo es divertido.

Hago un parón, y miro el correo.
Me mandan una historia de un bicho que venden como mascota para los críos. Medio-ser vivo medio-tamagotxi, que cuando lo sacas del plástico en el que viene precintado, tarda 20 minutos en empezar a cobrar vida. Va abriendo los ojos y despertando de su letargo. Se controla a base de nutrientes, y depende cómo lo alimentes, la mascota te sale montañero, comunicativo o psicópata. Con unas emociones o con otras. Emite sonidos, porque tiene cuerdas vocales, pero le subes o le bajas el volumen a tu gusto. Cagan, pero limpio y sin olor. Son hipoalérgicos.
Los podéis encargar aqui

Y a mí me gustaría saber: ¿Todo esto es coña o puede ir en serio?
Ya se que la Life's anda ocupada pedaleando entre daneses, pero le pediría que me sacara de dudas.

sabias palavras, sabias pessoas

2009-04-20T20:17:00.007+02:00

as noites da radio lisboa

2009-03-18T22:19:00.004+01:00

Ezpazioan orteak ertzerik ez... lehiotik at
argiak bustitzen du nere ontzia
grabitate ezean nigan oroimen oro
iragana bihurtzen da gardena
ta dena

Lurraren azala ximeldu zen
harrizko uhinak, plastikozko mende
infinitora narama, ni naiz Ulises
planeten hautsak haizeak
zabaltzen orbean

Itzalian logelan flexoaren ondoan
irratiabihotz baten taupadak nahasten..
nahasten ziren Radio Lisboaren emisioez
gauaren azken mugetan... mugan

sin palabras

2009-03-12T20:13:00.002+01:00

Erased-wiped off the map from CIES IMATGES on Vimeo.

Nueces, pinzas y mimosas.

2009-03-09T20:54:00.004+01:00

Notitas que me deja una amiga cuando se queda a dormir en casa y me voy antes que ella.

2009-03-05T22:24:00.006+01:00

He empezado a ir a clases de dibujo. (Criatura de mí) Es algo que siempre he estado haciendo, sin la más mínima formación, a mi aire y sin objetivo alguno. Por el puro placer de deslizar un lápiz, un rotulador, un pincel o el mismo dedo por cualquier superficie. Todos los libros de texto que utilicé fueron inheredables: especialmente el “Cosmos” de tapas amarillas de 4º de EGB que siempre me quedó para septiembre, o el de Historia de octavo. Los márgenes no eran blancos, eran de colores. Las paredes de mi casa las decoré a mi gusto con la temprana edad de tres años. Ya sea en un cartón, un cacho de madera o un papel, no ha habido nunca intención de crear algo, y mucho menos de culminar nada. No guardo nada. El placer lo encuentro en hacerlo, en los minutos, horas, ratos que pasan sin la consciencia del tiempo. Una no piensa, el tiempo se para.
Sucede siempre, y es un placer muy barato y práctico.

Ahora me están domesticando. La ausencia de disciplina mía, hace que pague por hacerlo y la obligación de ir a clase me pone.
A estas alturas.

Puenting

2009-02-28T23:47:00.007+01:00

Hará unos 15 años me tiré en Tolosa del puente de Ibarra,. Es un puente de autopista a 38 metros de un pueblo pequeño con río incorporado. Atada a una cuerda, claro. Estuve sentada en la barandilla con las piernas hacia afuera un buen rato, cambiando de opinión en cada segundo, y pensando que no podía hacer esperar a los amables compañeros que habían montado todo el tingaldo de cuerdas y arneses por mí insistencia en querer probarlo. Así que no podía quedarme. Era como la espera de un parto. No había vuelta atrás. Una vez llegadas a ese punto, había que lanzarse a diez segundos de apnea. Una sensación brutal.
Salto al vacío.
El año pasado sobrevolé Etxalar durante un buen rato colgada de un columpio, habiéndo despegado desde la cima de Azkua, para dar un largo paseo por el vacío. Pura vida.
Y pura muerte.
Aunque al final de los dos trayectos hubiera estado la muerte, seguiría siendo así.

Porrusalda

2009-02-12T22:49:00.004+01:00

A mí me enseñó a limpiar puerros mi suegra.
A pegarles ese tajo allí donde empiezan a verdear, y a quitarles la tierra bajo el chorro de agua, y lavarlos bien.
También me enseñó a mirar las plantas, las flores, los frutales. A cocinar sin prisas, despacio, hilando conversaciónes mientras se pelan patatas, se limpian lechugas y se cuecen huevos y alubias a fuego de leña.
A disfrutar de la vida en un viejo caserío, su hogar.
Aprendí con ella la vida de las gallinas, lo que era una clueca, lo que hacía el gallo.
Es una mujer sabia, muy sabia.
Pasé cienes de domingos en ese rincón inolvidable que fue también mi hogar a ratos.

Me enseñó a hacer porrusalda, y si mi padre hubiera podido probar la que acabo de hacer, se habría chupado los dedos.

family (1993)

2009-02-04T00:12:00.004+01:00

+info
...bailando en el alambre del pop y la poesía

otra de controles

2009-01-25T20:56:00.002+01:00

Si viviese en Murcia me pasarían otro tipo de cosas, pero vivo donde vivo y me tocó en el sorteo nacer a este lado del mogollón.
Así que nada, por mucho que cambie de coche y piense que con la edad voy pasando desapercibida, aquí nos conocemos todos, o por lo menos, hay unos que controlan muy mucho el cotarro y saben más que el demonio.
Que te paren en un control, y que te miren hasta las entretelas de las bragas, a estas alturas, estas más que acostumbrada, pero que te haga un repaso de tu vida, familia, curro y milagros un tipejo de barbita recortada, todo vestido de verde, te toca las tetas.
Y ya van unos cuantos este año…
El otro día, uno de sorpresa de los Forales. Digo de sorpresa porque hubo un momento en el que pensé que todo era una broma, que había cámara oculta, que nos estaban vacilando vilmente. Todos muy jóvenes, como de prácticas, siguiendo como un guión. “Llevan algo encima? Armas? Drogas?, documentación, bájese del coche..” (betikua).
En esas que me dice el tío que abra el capó y le enseñe el motor (?). Comprueban el aceite y el número de bastidor, y me comentan que es un nuevo servicio que ofrece la Policía Foral (sic).
Ahí es cuando la realidad se tornó paranoia, en parte, gracias al peta recién disfrutado, y empecé pensar que era de coña o que eran una banda de delincuentes griegos que nos querían atracar, o yo qué se.

El caso es que me estoy planteando poner un contador de controles. Nunca se me había ocurrido contarlos, pero puede ser interesante.

El frío y los sandwiches de queso

2009-01-08T20:49:00.004+01:00

La sensación térmica (que le llaman) es mucho más cálida a -1Cº y a -5Cº que cuando estamos entre 6 y 9 grados.
Es mucho más aguantable.

Y parece que el manto nevado que lo cubre todo, resguarda del frío. O por lo menos, lo seca.

Ahora mismo, en los prados que estan detrás de casa es noche cerrada y parece un atardecer plateado, con tánta nieve y tánta luna.

Y en lugar de prepararme un buen potaje, ando picando sandwiches de queso, que es lo que me pide el cuerpo, como a los suecos y a los daneses.

Ring! ring! Reggae

2008-12-20T20:35:00.004+01:00

Como poli-soni-buggy-tono, en mi móvil suena "Africa Unite" de Bob Marley.
Evidentemente, nunca se puede escuchar más allá de los primeros compases: si tardo una rato en contestar a la llamada, por lo que sea (o no lo oigo, o me pienso un poco las ganas de hablar según con quién y en qué momento), quien llama, tampoco insiste mucho, ni siquiera si es importante, porque deduce que si no respondes a la de tres, no vas a responder.
Tengo una amiga estupenda, que llama de vez en cuando.
Y de cuando en vez, me suele pillar en ratitos de esos que no estás pa nadie (habilidad que comparte con mi hermana y con algún otro personaje, pero eso es otra historia).
Seguramente, (yo me la imagino) pintándose las uñas de los pies en el sofá, la cabeza envuelta en una toalla dejando pasar el tiempo sin darse casi cuenta, e incluso olvidando por unos segundos de a quién ha llamado.

y sigue sonando "...How good and how pleasant it would be Before God and man, yeah... to see the unification of all africans.."

Bien, pues es la única persona que ha conseguido que el tema suene los dos minutos y cincuenta y cuatro segundos que dura.
A veces pienso que se le va la olla cuando llama, o sino, no puede ser que se tire tres minutos esperando a ver si contesto.
A mi no me molesta (suena el Marley).
Sólo me incomoda un poco el pensarle en semejante cansina postura tánto rato.

(Lo que he tardado en contarlo aquí es lo que ha tardado ella en volver a intentarlo. 21 minutos.)

Bataren gaitza besteak on.

2008-11-28T23:44:00.010+01:00

Hace una semana más o menos perdí/me robaron (jode exactamente lo mismo) la cartera. En uno de los momentos de ajetreo del día (sal del curro con ochocientas cosas en la cabeza, ponte el abrigo, la bufanda, el gorro, el bolso, qué frío, pilla las llaves, la tarjeta del parking, prepara monedas que tengo prisa) mi cartera y todo su contenido dejaron de estar en mi poder. Misterio: hace unas horas la tenía, y ya no la tengo.
No me produjo el habitual mosqueo, ya que la asimilación del hecho fue paulatina. Cuando comprobé que no aparecería, di de baja todas las tarjetas, y me quedé tan ancha. Mal menor. No me importó mucho. En el fondo, me supuso una pequeña sensación de placer y libertad el hallarme legalmente indocumentada.

Pocas veces se hace uso de documentación tipo permiso de conducir, DNI y demás. Como mucho, al renovarlos, al comprarte un coche, o una casa, al pedir pasta al banco.. cosas que se hacen una vez y media en la vida.
Pero cuando urge, urge.
Y si en tres años no he tenido que echar mano de papeles, justo estos días, mientras me voy dando cuenta de que la cartera no aparecerá nunca, me lío a cambiar de coche, sin asociar los dos capítulos en ningún momento (será una señal?).
Con lo que cuesta decidirse en el tema de automóviles. Y nadie te lo pone fácil, al contrario. La gente, por tu bien, te da su opinión, y tú la pides (bueno, yo la pido, que no tengo ni idea, y mi padre ya no esta para echarme un cable), pero es para volverse esquizofrénico. Todos saben que el sitio más barato es Tombuctú, o Majadaonda, o Rentería, y te dicen que mires muchos concesionarios, que compares, que regatées, que es buen momento, que tal y pascual.
Y vas a tres y ya estas agotada, y no sabes comparar, y te hablan de cilindros, de euros y de caballos. Al final no sabes ni cuál te gusta, los miras todos por la carretera, y el que ayer te entusiasmaba, hoy lo ves demasiado “bolita”. El que anteayer era buen precio, hoy se podría mejorar. Pero te decides, y en un par de días te metes en un intercambio de papeleo que te recuerda que no tienes nada de todo lo que necesitas para llevar acabo la acción.
Glups. A tomar por culo la sensación de placer y libertad documentarial.
Hay que moverse, y rápido. Pero las cosas de palacio van despacio, y la cosa va a requerir su tiempo.
En fín, paciencia.

Da la casualidad de que mi twingo y yo siempre somos sospechosos (será el coche y sus pegatas, porque yo ya tengo una edad y otras pintas), y antes de llegar a un control, ya nos estan parando. Siempre. Y hoy nos ha tocado la Policia Nacional, con sus lucecitas azules, sus barritas reflectantes para la oscuridad, sus pinchitos en el asfalto, sus pasamontañas, sus linternitas.. todo el kit.
-Buenas noches.
-Hola.
-Documentación de la señora.
-…mmm..no la tengo.. me robaron la cartera – le digo, por resumir.
-Cómo? Está usted indocumentada? Sepa que esta usted cometiendo un delito.
-Ya.. bueno, no se, no es voluntario.
-No puede identificarse de alguna manera?
-No, ya te digo que me robaron el otro día y no se cómo quieres que me identifique...
-Esta cometiendo un delito
-Vale pues ¿..?
-Pónga las llaves en la guantera y salga del vehículo.
(con la rasca que hace)
-Ay, espera! que igual tengo una fotocopia del DNI. Es que me estoy comprando un coche y tal.. a ver…………te vale?

Le medio vale. Uno se va a comprobar mis datos. Otro registra minuciosamente los asientos, el maletero y todos los recovecos con su linternita. Veo que encuentra algo interesante y se para como un lebrel. Toca, abre, olfatea un objeto. Y yo tardo algunos segundo en ver que ha encontrado MI CARTERA y lanzar el grito típico de sorpresa inesperada : “Mi cartera!!!!”. Con el consiguiente toque de alarma para los allí presentes, todos polis.
-No se ponga nerviosa, cálmese.- me dice todo tenso pillando la cartera con dos dedos como si fuera el pañuelo de mocos de un malhechor – es esta su cartera?
-No estoy nerviosa. Siiiiiiii ¡!!!! Qué ilusióooon!! A ver? Me dejas ver?
-Un momento. Quédese donde esta. Cómo se que no me ha engañado?
-Qué?
-Tiene aquí la documentación?
-Y porqué iba a querer engañarte? No entiendo. Si, ahí esta todo.
-Vamos a comprobarlo.
Tras diez minutos de chupar relente, me han devuelto la cartera y me han dejado seguir.

Habrá flipado el tío, pero me ha hecho un gran favor.
Yo nunca hubiera mirado en los asientos de atrás, o por lo menos lo hubiera hecho cuando ya tendría recopilado de nuevo todo el material importante de mi cartera.

Bataren gaitza besteak on. (No hay mal que por bien no venga)

Teniendo en cuenta que en la actualidad me paran el 85% de las veces, me juego 50 euros a que a partir de la semana que viene, con mi nuevo “Forfi”, dejo de ser carne de cañón en los controles.
Ya me apetece comprobarlo.

Humedad relativa: 85%

2008-11-20T23:07:00.009+01:00

Llevamos muchos días sin ver el sol. Por lo menos en este valle.
En la costa lo vi el otro día, pero de refilón. Nos envuelve una nube contínua rellena de gotitas de agua. La ropa tendida no se seca. La piel, los pies y el pelo, tampoco.
En los caminos, de la humedad de los árboles y las hojas caidas, huele a hongo, a seta, a champiñón.
Y en la ciudad, en Donosti, las gotitas de esa nube son saladas, huelen a mar. El paraguas no sirve de mucho, porque la nube te envuelve.
Qué buen invento la estufa de butano, la calceta, y las ventanas "ventosa".

Necesito un tueste de sol. Vuelta y vuelta.

Churras con Merinas

2008-10-30T21:25:00.001+01:00

Las clientas que frecuentan mi tienda son mayoría mujeres. De edades multicolor y condiciones sociales diversas. En una de las secciones siempre hay tres o cuatro (y no siempre las mismas) que se pasan la mañana o la tarde como quien la pasa en el club de golf. No tienen otra cosa que hacer (o si, pero se les olvida) y se les ocurre venir a estar de charleta. Se encuentran viejas conocidas, cuñadas, futuras consuegras. Se conocen, se enemistan, se reconcilian, se pasan recetas y se dan consejos.
Allí puedes encontrarte a la pija más pijera del PP (con los dos maromos de rigor esperándole en la puerta) contándole su último parto a la madre de cualquier preso político que viene a por lana para hacerle un jersey a su hijo. O a la jennifer de turno explicándole con desparpajo barriobajero a una conocida y elegante soprano cómo hacer el “punto inglés”. O a la rubia esposa de un conocido entrenador de futbol retirado revolviendo y eligiendo artículos sin prisas durante tres horas, así, como en su casa.
Diversidad. Divertimento.
Como la vida misma. Bueno, mejor.
Esto me recuerda a que me he apuntado a la movida que han organizado las de mi clase de EGB. Hace unos cuantos años que no veo a muchas, pero vivimos juntas la infancia entera y media adolescencia. Estudiábamos en un colegio del opus, y de allí salimos todas como cohetes, estallando hacia destinos antagónicos. Hay de todo: empresarias de pro, amas de casa, madres "ejemplares", esposas, ex-esposas, borrokas, solteras, casadas, numerarias, supernumerarias, artistas, ex-drogadictas, pijas, hiperpijas.. No tenemos nada que ver entre nosotras, pero tenemos media vida en común. Pues eso: diversidad, divertimento.

Será curioso. Y a estas alturas de la vida, creo que nos vamos a echar unas risas.

Shannon Wright

2008-10-27T22:36:00.002+01:00

40

2008-10-16T12:32:00.003+02:00

es el nombre de esta canción de U2, es el prefijo telefónico de Rumanía, el número atómico del circonio, y son los años que cumplo mañana. 14609 días. Sólo de pensarlo, estoy agotada.

Bazuzi? Bai, banuye. (*)

2008-10-13T22:52:00.005+02:00

Acojonante. Yo me imagino que en todas las lenguas ocurre, no lo se, pero en la lingua navarrorum, es para echarnos de comer aparte.
Una lengua que lo hablamos/entendemos, qué? un millón de personas? (igual me columpio muchísimo. ni idea, pero no somos muchos) y que tiene casi tántos euskalkis (dialéctos) como pueblos, incluso barrios o caseríos.
Esta claro que un idioma lo hacen las personas, la necesidad de comunicación. Que la raíz del origen de las palabras esta en la calle, en los pueblos, en las casas.
Yo vivo en un pueblo de unos 3.000 individuos, y hay términos distintos para nombrar la misma cosa en el pueblo de al lado ( a 7 kilómetros).
He llegado a escuchar decir el nombre de una planta, animal o acción con palabras diferentes en caseríos vecinos (teniendo en cuenta que el "vecino" no tiene por qué hallarse al otro lado de la pared).
Si te paras a escuchar la misma frase a un tipo del Baztán, o de Lekeitio, o de Maule, o del Ronkal, o de Araia, o de Ascain, te puede sonar completamente distinta y, sin embargo, entenderla casi totalmente.
Eso si: primeramente deberás amoldar el oído a la melodía y ritmo del lugar con un rato de conversación. Pero las primeras frases te pueden sonar a "chino mandaríno". Y ahí esta la gracia y el salero de la gente.
Si hubiera sabido antes que mi lengua era tán emocionante, le habría dedicado más interés (como a tántas otras cosas), pero se me cruzó en la infancia un sistema educativo que echó a perder mis curiosidades.
Una pena.
(*) te vas? si, me voy.

Creo que no podría pasar por sueca

2008-09-16T22:23:00.006+02:00

Allá donde voy me reconocen la patria. Siempre. La vez que más he flipado con eso fue en El Calafate, aunque luego me di cuenta que es un lugar por donde pasa mucho vasco. Ya se sabe, la montaña y los vascos, que no se pueden estar quietos cuando hay un monte que subir. Salí a andar un poco por las calles de aquél pueblo, y terminé en una especie de mercadillo hipi, de los típicos, de hipis argentinos, para más recochineo (o chilenos, que lo mismo da). Muy guapo todo, muy guapas todas, buena onda.. Yo era la única posible compradora, no había gente, y andaba mirándolo todo bastante interesada. Nunca me he sentido tán observada. En todos los puestos, me dieron conversación para un rato y estuvieron haciendo apuestas sobre mi origen. La mayoría acertaba a la primera. Qué jodidos. Decían que por la naríz (¿), por la ropa, por la mirada, por el pelo, por la pose (¡). Llevas escrito “soy vasca” en la frente, decían. No es la única vez que me ha ocurrido algo así, pero tán tán descarao, nunca. No sólo me pasa a mí, le pasa a mucha gente que conozco, en los más recónditos lugares, que se nos ve la raza. Y eso nos pone. En ese mismo viaje, una señora que coincidió conmigo en una excursión larga entre témpanos de hielo, a la sèptima vez que me saludó con entusiasmo, se atrevió a pedirme una foto con ella creyendo que yo era Bebe, la que canta. “Perdonáá..? ..Vós sós Bébééé?” . En fín, no me parezco a Bebe eh? nada que ver, pero la tía me escuchaba hablar, y se quedaba hipnotizada diciendo: "es que hablán tán re-liiiindo los de asháa de España.." Menudo chasco se llevó la mujer, pero me reí un rato con aquello. Y mi madre más, que viajaba conmigo.

2008-09-03T07:53:00.001+02:00

ONGI ETORRI, POL !!

Una maceta de suerte

2008-08-29T21:26:00.007+02:00

Espero que la amiga de la madre de una amiga y el Sr. Janssen, le hayan puesto el mismo amor, empeño, ilusión y fervor que yo a los bulbitos de nuestra hada, y que esta hermosura tenga floridos colegas allá por los Països Catalans y Nederlandia. Lo que se llega a aprender cultivando marihuana.

Howe Gelb, the last cowboy

2008-08-25T22:46:00.003+02:00

GIANT SAND, Chore of enchantment
(uno de los discos que no me canso de escuchar)

Aste Nagusia y Los Piratas

2008-08-11T22:25:00.009+02:00

En todos los herrialdes de Euskal Herria se celebran fiestas populares, y en todos hay una participación lógica y natural del pueblo, de la gente. En Bilbo, la fiesta no sería lo mismo sin las txoznas, garitos montados en plena calle con cuatro tablas, mucho arte y muchas ganas por el pueblo llano, que es quien hace la fiesta. En Gasteiz, las peñas y Celedón. En Iruña, el encierro, el txupinazo y el tendido de Sol… Donosti es una ciudad pija donde las haya. Se pinta la cara todos los días y se pone zapatitos de tacón. Amanece cada día impecablemente azul. Y en sus fiestas, cómo no, le sale el ramalazo ñoño de niña educada, correcta y caprichosa. Así son sus gentes también, purito reflejo del elitismo que se empeñan en mostrar. La semana Grande de San Sebastián es una fiesta metida con calzador para no ser menos que el resto, pero es una fiesta impersonal, de mentira, de postal. El acto más participativo son los Fuegos Artificiales, a los que asisten miles y miles de personitas desnucadas aportando el tradicional “ooooooohh!!” y unos efusivos aplausos finales, para luego rematar la faena degustando ricos helados mientras pasean por el marco incomparable de su bahía. Tan tradicional es el evento que los donostiarras se han convertido en verdaderos críticos especialistas en fuegos de artificio (se comentan por la calle como si de partidos de futbol se tratara). En fín… Pues resulta que Donosti siempre ha tenido su espíritu escondido, y no todo es ponerse morenita por la tarde para lucir escote y perlas en los conciertos de Sagüés. Desde hace unos cuantos años, hay un intento de darle un giro a estas fiestas. Y poco a poco los piratas lo estan consiguiendo. A pesar de los pesares y de tánto pretender que la gente se comporte, hay quienes quieren desmadrarse como debe ser. Sin ropita de marca, y sin peluquería. No hay presupuesto, ni subvenciones, ni se anuncian a bombo y platillo en los programas, pero van a terminar siendo el alma de la Aste Nagusia donostiarra. Cada vez son más y cada vez se lo montan mejor. Contra viento y marea. Se lanzan al agua desde el puerto flotando sobre lo que sea (tablas, bidones, txalupas, neumáticos). Todo vale para el abordaje. Es la fiesta alternativa. Juegos, kalejira, poteo popular, conciertos, romería.. No estan en el programa oficial, y oficialmente no existen, pero a pesar del desprecio de los medios pudientes, del Ayuntamiento y de la "gente bien", han tomado las calles echando el ancla y estan consiguiendo que Donosti deje de ser un poco la ciudad pija que es. Nota de prensa

Cuarto creciente (rosa)

2008-08-08T22:09:00.005+02:00

Nick Drake "PINK MOON"
-Esto va dedicado al POL (a los dos)-

San Esteban

2008-08-01T21:44:00.005+02:00

Primer mártir que murió apedreado mientras rezaba por sus verdugos, según la wiki. También dice que se celebra en Diciembre, pero en mi pueblo (y en unos cuantos de por aquí alrededor) lo celebramos ahora. Vamos, el 3 de Agosto sin ir más lejos.
Y no precisamente nos acordamos del santo varón, ni de su vida ni de su muerte. Creo, me parece a mí, que es simplemente una excusa válida para que niños y mayores se pongan (ejem, nos pongamos) a hacer el gamba durante seis días. Desenfreno y desmelene políticamente correcto. Seis días en los que la gente se vuelve anormálmente simpática (?), y después, al séptimo, descansan. Es decir, te vuelven a mirar de reojo y sonrojados y les invade una timidez extrema. Así somos (son) muchos de por aquí.
A mi, el desmelene ya me queda un poco a desmano (a des-edad) , y no me apetece nada, la verdad. (Aunque por si acaso me voy a callar un poco que luego siempre me lían, y yo no quería..) Pero bueno, por de pronto ahora me voy a la calle, porque, total, para oír el conciertazo desde mi cuarto, casí que bajo, y lo disfruto, no?
Un ratico, que mañana curro.

con una media y un calcetín

2008-07-06T21:30:00.001+02:00

* opción A: ir a sanfermines
* opción B: no ir
¿hay término medio?

San Juan loriak

2008-06-10T21:24:00.009+02:00

Estas flores crecieron en cierto lugar.
Fueron trasplantadas a un segundo huerto, y hoy, después de haberse paseado por hermosos parajes, han llegado a mis manos. Por aquí las llaman flores de San Juan, aunque creo que es por la fecha de floración.
También hoy me han pasado unas instrucciones y un vaso, cuyo contenido es una masa a la que tengo que ir añadiendo ingredientes durante diez días. De lo que haya salido, apartaré tres vasos y los repartiré a tres personas, y cocinaré un rico bizcocho. Se supone que reparte salud y que viene de unas monjitas de Sevilla. Aunque se lo haya inventado mi vecina, me parece más divertido y productivo que los correos-cadena que se empeña en enviar a veces la peña.
Lo peor que puede pasar es que dentro de diez días tenga una indigestión.

STOP THAT TRAIN

2008-06-01T20:57:00.002+02:00

El (aún) proyecto ya ha comenzado, y van a saco, arrasando allá por donde les ha parecido para "construir" un supuesto necesario Tren de Alta Velocidad que hará las delicias de viajeros acomodados (ojo, sólo viajeros, no mercancías) en el que el usuario ganará (oh, cielos! que me corro del gusto) media hora de reloj al trasladarse, por ejemplo, a Madrid. Para ello, se van a invertir de media nada más y nada menos que la módica cantidad de 18 millones de "€uskos" por kilómetro devastado.
Porque , claro, este tren chu-chú de los cojones no se amoldará al abrupto y precioso terreno, no: allá por donde pille, agujero que te crió o/y demolición que te va, y si no te gusta, te jodes, oye, no vamos a estar preguntando al personal si les gusta el decorado o prefieren otro trayecto, que bastante tenemos con hacer consultings ibarretxianas sobre cosas muuuucho más importantes como "¿a quién quiere usted más: a aitatxo o a amatxo?", "¿cree usted, amable y democrático ciudadano, que nuestro histórico y afamado conflicto debe acabar?", "¿no cree usted que si acaba esto nos vamos a aburrir un rato?"
No. No nos preguntan, ni nos informan demasiado sobre lo que no les conviene informar, a ver si vamos a poner pegas y retrasar sus procedimientos.
Y saben que hay un rechazo social que crece a medida que avanzan las excavadoras, porque es antiecológico, contraeconómico, desproporcionado, e innecesario.
Pero, claro, como todo en este país, se disfrazará de política, y será terrorista quien se oponga o proteste, por decreto perodístico. Así que ojito con las acciones, manifas y apoyos de ciertos ayuntamientos, que ya sabemos de qué pie cojeáis, y os callamos las bocas sacando los peloteros y los casquitos rojos, hombre, yastabién, que siempre sois los mismos, coño!

arto a la guardia siví

2008-05-29T23:41:00.004+02:00

Lo jodido es que la realidad muchas veces supera la ficción, y aquí, estamos hasta las narices de controles pa tocarnos los cojones.
Va por temporadas, según les de, o dependiendo de la meteorología, o de cómo ande de revuelto el patio de su casa, o quizás como los de ahí arriba, a dedo, el caso es que los Patrols de los G.A.R, y las furgos de los G.E.O. forman ya parte del paisaje urbano. De repente, y sin venir a cuento (por lo menos a nuestro cuento), te montan un operativo en mitad de donde menos te lo esperas y pito, pito, golgorito.. si te toca, te ha tocado, y si pones mala cara, que normalmente, a mi desde luego, no me sale una sonrisa, se ponen a vacilarte de mala manera, pues eso, pa tocarte los cojones. Los papeles, documentasión, bájese del vehículo, saque tooooooodo lo que lleva en la mochila, qué lleva en esa bolsa, de dónde viene a dónde va, espérese aquí un momento, aléjese del coche y póngase de cara al monte. Mientras tanto, se van al Patrol a comprobar tus datos y te tienen un buen rato admirando el paisaje.
Eso, si tienes la suerte de que sea de día, claro, porque si es de noche te quedas directamente petrificado porque tienes a tres tipos detrás de ti, con la mano en el gatillo de un arma dando vueltas, y no ves nada, y no hay nadie, y tu mismo, o sea, cualquiera, puedes ser un terrorista muy peligroso. No se qué porcentaje de detenciones fructíferas y reales han sido realizadas en controles de carretera (yo creo que muy pocas), así que seguramente, esto de los controles sirva simplemente para mantener acojonado al personal y no nos pasemos de listos con ellos, sin más.
Sirve también para bonitas tracas de anécdotas contadas de terracita mientras se sacan unas cervezas y se echan unas risas, pero cuando día sí, día también te paran al ir a currar, al volver de currar, al ir a la playa o a echar gasolina, acaba por no tener ni puta gracia la cosa. Ni puta gracia.
Y encima, los que en ocasiones consumimos sustancias cannábicas, tenemos doble motivo para ponernos nerviosos, ya que si te pillan la piedra, tienes para un rato más de cachondeo, o te quedas sin ella, o te llevas una multilla, (o la dejan pasar, según a lo que estén) sólo por joder.

errepidean / on the road

2008-05-26T22:17:00.003+02:00

ochocientos kilómetros conduciendo por autopistas, escuchando música y cantando por puro aburrimiento, unas fotos, un cigarro. observando los lugares por los que pasamos, impersonales en mitad de ningún sitio. un idioma que no controlo, pero a fuerza de haberlo escuchado siempre por aquí, lo medio-entiendo.
dos visitas: una el martes, otra el jueves. una hora escasa cada día. y otra hora pasando controles de seguridad, tanto para entrar como para salir. al menos nosotros salimos. ellos no. ellos se quedan quién sabe hasta cuándo. serán veinte años de condena, por lo menos. veinte años encerrado en una prisión de Paris, en mitad de ningún sitio.
otra visita, el sábado. otra cárcel. en medio de una ciudad a la que llaman del amor y los artistas. construida seguramente mucho antes que los bloques románticos de alrededor, de otro tiempo.
en una hora se pueden contar muchas cosas, pero se olvidan muchas más.
y de nuevo la carretera, conducir a casa. muchos kilómetros después, estamos en casa.